São só palavras que andam por aí

a entrarem pela minha cabeça

a entrarem por um dos meus ouvidos e a saírem por outro

às vezes transformam-se noutras palavras que entram noutras cabeças e que entram por uns quaisquer ouvidos e saiem por outros ainda

E embora seja livre para escrever e fazer seja o que for, há sempre a prisão do mundo

esse grandessíssimo filho da puta que nos fode a vida a todos e que em filha da putice só perde para o seu amigo tempo

O tempo, esse punheteiro que só vive de palavras que já andaram por aqui e que me fodem a cabeça e me infectam os ouvidos e me proíbem de curtir o mundo...

Ah, foda-se! isto poderia muito bem ser o princípio de um romance, se já não fossem quatro da manha e eu não estivesse a nadar em cigarros e a queimar-me em cervejas

Mas por causa da prisão que é o mundo, do punheteiro que é o tempo, do tardar da hora, da cerveja e dos cigarros, tudo isto não passa de palavras que andam por aí a entrarem em lado nenhum.

Ou talvez seja só por causa de mim

Sim

É mesmo só por minha causa,

Boa noite